EL VIAJE ALUCINADO

Bienvenido a este viaje alucinado
Siete infiernos en la proa.
Navegamos un estanque desecado
en el barco de papel de un niño torpe.

Siete mares de rencores y una meta
dos remeros con sus almas desterradas.
Fuego a bordo, rojo el cielo
elegimos nuestras rutas al azar,
timonel de nuestras luchas cotidianas.

Surcamos nuestros días de desconcierto
-despedidas, huesos rotos y aguardiente-
esquivando los halagos del mezquino
descifrando las miradas del traidor.

Anhelamos nuevos puertos, viejas glorias
destrozadas por el paso de mentiras
que vivieron emboscadas en banderas enemigas
aunque nunca nos hicieron naufragar.

EL PARQUE ROJO

Bailamos en el parque rojo
la hermosa danza
bajo un manto de polen invisible
y nubes de neón extraviadas.

Debajo de tus labios
solo encontré los míos
una y otra vez.

Sobre tu piel
mil caricias, un anhelo
y otra vez mis labios.

Farolas de extrarradio
Recuerdo de noches punk
Madrugadas de julio
Tú y yo en el parque rojo.

Frankestein- yo 2010

Salí del vacío
para entrar de lleno en el dolor
No era ese el trato.

Ahora siento simpatía por el Engendro
que destroza todo lo que ama
cuya torpeza es legendaria
cuyo tormento no tiene fin

UNA PINCELADA: PASADO, PRESENTE...

Quizá encuentres refugio en mis silencios

Como yo encontré cariño en tus reproches

Un avión, un autobús, una taza de café,

figurantes discretos, vaporosos,

pero siempre presentes en nuestra memoria..

Cicatrices (recuperado del olvido)

Ante la falta de inspiración, recupero viejas palabras. Mi obra cúlmen:


Cicatrices

Del vino, el reflejo rojizo al trasluz,

el humo furtivo, del tabaco que no acertamos a aspirar.


De las noches de Troya, la ilusión por el Presente

hasta conocer la traición… Y mañana dulce derrota.


De la cábala, el misterio y lo Insondable, el puede

ser que siempre escapará al infinito por el ángulo

muerto de las palabras .


De ti, tu libertad hiriente, que tantas y tantas

veces me clavaste en el pecho - corazón y alrededores-


De la desesperación, la enseñanza: dolores más agudos

que el fracaso, tristezas más avaras que la muerte.


De todo lo demás, cenizas que aventó el tiempo, crujir

de hojas secas bajo mis pies, cicatrices que no marcan.

Lluvias de invierno

Son los días grises y desapacibles.

Metáfora pertinaz para un alma que, quise

y no pude, guardar del dolor.

No veo el sol desde que postrado, luchas lejos

muy lejos de aquí, en combate desigual y solitario.

Oprimo mis labios, aprieto los puños hasta hacerme sangre.

Contengo las lágrimas. Te llamo y no llegas.

Desesperanza e incertidumbre repiquetean en el tejado

al son de las impertinentes gotas de esta lluvia zafia y tramposa.

Llegarán los días de sol- me digo-. Y si no llegan, esta vez quizá

sí que llueva eternamente. Y entonces ya no habrá salvación.