Ante la falta de inspiración, recupero viejas palabras. Mi obra cúlmen:
Cicatrices
Del vino, el reflejo rojizo al trasluz,
el humo furtivo, del tabaco que no acertamos a aspirar.
De las noches de Troya, la ilusión por el Presente
hasta conocer la traición… Y mañana dulce derrota.
De la cábala, el misterio y lo Insondable, el puede
ser que siempre escapará al infinito por el ángulo
muerto de las palabras .
De ti, tu libertad hiriente, que tantas y tantas
veces me clavaste en el pecho - corazón y alrededores-
De la desesperación, la enseñanza: dolores más agudos
que el fracaso, tristezas más avaras que la muerte.
De todo lo demás, cenizas que aventó el tiempo, crujir
de hojas secas bajo mis pies, cicatrices que no marcan.
Hoy me propongo fundar un partido de sueños
Hace 13 años